Mas eu não quero que todos me conheçam. Não quero que todos ouçam meu grito, nem o meu silêncio. Minha dor é uma coisa particular, sabe? Meu choro é meu, meu e só meu. Não quero que ninguém me impeça de chorar. A minha dor é minha e só. As músicas que ouço são gravadas em discos arranhados e fitas sujas, mas são minhas e eu não espero que alguém goste. Meus remédios não tem receita e médico algum recomenda, mas eu também não espero que alguém os tome. O que guardo em meu mundo, não quero que alguém mexa. Meus tênis estão todos sujos e eu não tenho vontade de lavá-los. Todos os meus cigarros parecem quebrados, mas eu sei emendá-los e fazê-los soltar fumaça. Não venha reclamar das minhas coisas, se elas são minhas. Meu cabelo parece bagunçado demais, meus olhos parecem manchados, meu rosto está sempre com alguns machucados, minhas roupas são sem forma. E eu não me importo. Eu não me importo.

Fala pra ela…
Que o sorriso dela é lindo.
Que o cheiro dela te persegue.
Que seu sonho é dormir e acordar com ela…
Fala, garoto, fala pra ela.

Nunca confessei abertamente o meu amor, mas, se é verdade que os olhos falam, até um idiota teria percebido que eu estava perdidamente apaixonado.

Mas eu não pensava em sacanagem nenhuma. Só queria ficar perto dela. No máximo, deitar abraçado com ela. Na mesma cama. Nem um beijo, nada. Só um abraço, bem apertado. Ridículo, ridículo. Eu era meio retardado, acho.

Porque dói demais você não estar aqui.